 |
|
Мы зарвались в луковом рвеньи
И своеволим, не стыдясь,
В почти бесовском самомненьи
Уже и Бога не боясь,
Бессильным, жалким толкованьем
Толкуем то, что не дано
Объять плотяным пониманьем
Сквозь замутненное стекло
Земного жалкого познанья
И «правим» Вечные Слова
В полубреду полусознанья
С одной мыслею в головах,
Чтоб угодить. А то и хуже –
Чтоб самому, хоть чем ни будь,
Хоть как ни будь, хоть пуком в лужу,
Хоть левым боком на чуть-чуть,
Но прислониться к Вечной Славе
Неодолимости Церквей!..
Оборони мя, Боже Правый,
От этих дьявольских сетей!
06.02.2006 г.
414.
В своих свободах оголтелых
Мы уподобились бесам.
Ведь это-ж подлость, в самом деле,
Смеяться чуждым Небесам.
Свои лукаво обезбожив,
Живет, как сорная трава,
Мешая правду с гнусной ложью
В карикатурах и словах.
Но минет все: успех и слава,
А непотребные слова
С их суесловием лукавым
Запечатлеются в веках
И каждый будет, по – Писанью,
Судим по собственным словам,
Одни – в святое оправданье,
Другие, - в полымя к чертям
Уйдут, без срока и надежды,
За этот, в общем-то – пустяк,
Как мнится суетным невеждам…
Посмотрим так или не так…
Уже недолго вероятно,
Нам ожидать. Уходит Жизнь
И тает Время невозвратно
В необратимостях Вражды
08.02.2006 г.
415.
В связи с глобальным потепленьем,
Трещат такие холода,
Что рифмы стынут в удивленьи
В стихотворенье. Вот беда!..
Не отогреть их. Ливер смерзся
От этой яростной зимы.
Дождемся мы, иль не дождемся
Хотя-б какой-нибудь весны?!.
Ну да - ничто!.. Бог даст – прорвемся,
Все будет с нами, как всегда.
Ну а пока чуть-чуть прервемся
И печь затопим. Холода
К утру выстуживают напрочь
Тепло из келии моей.
И голове, озябшей за ночь,
И сердцу станет веселей,
И, может, малость отогревшись,
Стихи прольются, как вода,
Из ниоткуда стыдством грешным
Меня влекуще в никуда
Осоловелыми ночами,
Где сны рыдают наяву
Неодолимою печалью,
Которой я теперь живу.
И одиночеством усталым
Напоминают злей и злей
О том, что некогда не сталось
В нетрезвой зрелости моей.
10.02.2006 г.
416.
В чем не играем мы, а в чем играем?
Играем, все-таки, пожалуй, что, во всем.
Глядят попы глазами вертухаев,
А вертухаи разве что с попом
Сравнятся ложной ласковостью взгляда,
Но, лишь поверь, и – кончен разговор, -
Уволокут, смеясь, в пучины ада,
Само общенье с ними – приговор
На вечный «срок» без милости и срока…
Но пошутил я в дерзости моей…
Не верьте мне. Не выскажу упрека
Я этой милой склонности людей.
«Весь мир – театр. Все люди в нем - актеры»
Не я сказал. Но в памяти держу
Вильямов стих больным самоукором,
Когда подчас у зеркала гляжусь
В свои черты шута на маскараде.
И стыдно мне, страшно, и смешно!..
Заткнуться б мне, себя и Бога ради,
Но это ведь, пожалуй, что, - грешно.
И повторю свое же изреченье,
Что так недавно духом начертал
В одном простом, как кол, стихотвореньи:
«Писал бы сам, - вовек бы не писал».
12.02.2006 г.
417.