Нет, что-то сегодня у Мегрэ голова плохо варит. Он пытался сконцентрироваться, но у него никак не получалось.
— У Брауна есть сын? — Несколько… От законной жены, той, что живет в Австралии… Один из них сейчас в Европе, занимается шерстью… — Шерстью? Наверно, в этот момент Бутиг весьма невысоко оценивал умственные способности Мегрэ. Но тот все еще мысленно находился в баре «Либерти»! А точнее, вспоминал официанта кафе, который играл на скачках и с которым Сильви успела переговорить через окно… — Да! Хозяйство Браунов является одним из наиболее преуспевающих в Австралии. Они выращивают овец и продают шерсть в Европу… Один из его сыновей следит за разведением животных… Другой в Сиднее занимается погрузкой… А третий курсирует от одного европейского порта к другому, в зависимости от того, куда поступает шерсть: в Ливерпуль, Гавр, Амстердам или Гамбург… Как раз он и… — И что он говорит? — Что нужно как можно быстрее похоронить его отца, а за деньгами дело не станет… Он очень торопится… Завтра вечером ему уже нужно улетать… — Он остановился в Антибе? — Нет! В Жуан-ле-Пене… Но в роскошной гостинице и в огромном номере на одного человека. Ему вроде необходимо всю ночь поддерживать связь с Ниццей, чтобы уже там его соединили то ли с Антверпеном, то ли с Амстердамом, то ли еще не знаю с чем… — Он съездил на виллу? — Я предлагал ему. Он отказался. — И что он в итоге сделал за это время? — Повстречался с прокурором! Все! И постоянно настаивал, чтобы мы поторопились. Да еще спрашивает, сколько? — Что — сколько? — Сколько ему это будет стоить. Мегрэ с отсутствующим видом смотрел на площадь Масе. Бутиг продолжал рассказывать: — Прокурор с полудня ждал вас у себя в кабинете. Теперь, когда вскрытие произведено, у него больше нет предлога медлить с выдачей разрешения на захоронение… Сын Брауна звонил трижды, и в конце концов его заверили, что похороны могут состояться завтра ранним утром… — Ранним утром? — Да, чтобы избежать толпы… Вот поэтому я и искал вас… Сегодня вечером закроют гроб… Если вы хотите увидеть Брауна, прежде чем… — Нет! К чему в самом деле? Мегрэ не имел ни малейшего желания смотреть на труп! Он и так хорошо знал Уильяма Брауна! На террасе сидело немало людей. Бутиг заметил, что на них смотрят с соседних столиков, и это ему польстило. Тем не менее он прошептал: — Давайте говорить тише… — И где хотят его хоронить?.. — Как где… На антибском кладбище… Катафалк подадут к моргу в семь часов утра… Мне осталось только подтвердить информацию сыну Брауна… — А как же его две женщины? — Тут еще ничего не решили… Может быть, сын предпочитает, чтобы… — В какой гостинице, вы сказали, он остановился? — В «Провансале». Вы хотите с ним встретиться? — Завтра! — отозвался Мегрэ. — Думаю, вы придете на похороны? Мегрэ пребывал в довольно странном настроении. Веселом и одновременно мрачном! Такси довезло его до гостиницы «Провансаль», где его встретил портье, а затем еще какой-то служащий в галунах и наконец худой молодой человек, сидевший за письменным столом. — Господин Браун?.. Сейчас посмотрю, на месте ли он… Вы не могли бы назвать свое имя?.. И звонки. И беготня посыльного. Все это длилось по меньшей мере минут пять, прежде чем к Мегрэ подошли, чтобы отвести по бесконечным коридорам к номеру 37. За дверью раздавался треск пишущей машинки. Утомленный голос проговорил: — Войдите! ©2015 arhivinfo.ru Все права принадлежат авторам размещенных материалов.
|