 |
|
Современные витражи
А на газоне у метро сидит нетрезвая девица с беломориной и гитарой.
Она скверно одета и чудовищно фальшивит, когда орет своим дурным голосом песни про высокую скорбь, любовь, побеждающую смерть, память и боль, жалость и милосердие.
Она - черный менестрель. В позапрошлой жизни она была эльфийкой, в прошлой - королевой Марго.
Она поет про умение прощать. Стерве-подруге, на которую она вчера наводила порчу, все равно этого не понять.
Он поет о верности. Той самой, которую она никогда не видела в жизни, брошенная всеми, кроме таких же помнящих.
Она поет о надежде. Почему-то вспоминая девочку-соседку со странно похожим именем. Не задумываясь о том, что же означает это слово в мире бетона и железа.
Она поет про тоску странника по дому. У нее ведь тоже нет дома... Она уже год живет по впискам, и родители оставили попытки вернуть ее в дом.
Она поет о Великой любви. Не той, которой занималась вчера по пьяному делу с каким-то субъектом, имени которого все равно не помнит.
Она поет про Мудрых хранителей знания. Последняя книга, которую она читала - Толкиен, 3 года назад, предпоследняя - учебник математики для начальной школы. Она не учится, впрочем, и не работает.
Зато она помнит себя.
Она - эльф, она - принцесса.
Эльфы и принцессы не работают.
Она поет об умении слушать траву и камни. Но она не отличит лопух от мать-и-мачехи, а изумруд - от шлифованного куска разбитой зеленой бутылки.
Она поет о Смерти. Неделю назад она в пятый раз резала вены. Опять откачали. Гады...
Ее переполняет скорбь. Никто не видит в ней эльфийской девы. Никто не ценит ее ранимой души. Это потому, что она из видящих/помнящих. Это проклятье и месть Богов тем, кто посмел вспомнить себя на бесконечных дорогах между мирами. Это их судьба.
А все вокруг - валинорские шакалы. И мент вон тот - валинорский шакал, и тот парень-студент, который ее замечать не хочет - тоже валиорский шакал, и та скотина, с которой вчера по пьяни она ночь провела - тоже шакал, и родители ее - эти уж совсем валинорские и совсем шакалы. Все, все вокруг шакалы. Подлые шакалы, не замечают принцессу. Один Мелькор бы понял... Мудрый такой, добрый, в кровище весь... Но он за гранью... За гранью...
И черная эльфийка поправляет пропахшие анашой волосы пожелтевшими от никотина пальцами и продолжает насиловать гитару.
Ноктюрн ожидания
Воспоминания
"Помнишь, когда-то мы были друзьями? Когда-то нам было хорошо вместе… И наши улыбки были (или только казались) искренними… Скажи, ты помнишь? Когда-то я мечтала рассказать тебе правдивую сказку. Теперь моя сказка абсолютно несвоевременна, но я хочу, чтобы ты знал."
Я случайно встретила его. Он отличался от всех, кого я знала, и очень напоминал мне меня самого. Я надеялась, что мы сможем быть друзьями…
Прошло лето. Самое лучше лето в моей жизни…
А потом наступила осень.
Был камин. И ночь звездопада. Того, которого никто не видел…
- Скажи, почему ты тут?
- Потому что мне с тобой хорошо…
(Потому что мне без тебя плохо… Но я в этом не сознаюсь. Пока что… Я никогда не хотела так убить кого-то, как тебя. Потому что ты мне пока что не нужен. Потому что когда ты станешь мне нужен, я тебя убью.)
Когда-то я была бескорыстна. Когда-то я верила в людей. Но какая-то маленькая пробегающая мимо сволочь как всегда не то не тому сказала, и пропасть раздора навсегда разделила меня и тех, тогда еще дорогих мне, людей. А потом я стала смотреть на этот мир так, как меня научили. Стала ожидать подлостей, предательства… В конце концов научилась сама копать ямы другим и предвидеть хода других…
И только встретив его, я пожалела о том, что все это умею.
Дни складывались в недели…
- Я тебе нужен?
- Не спрашивай, глупенький…
(Зачем тебе нужен мой ответ? Ведь если я сама скажу себе "да", это будет значить, что я должна буду тебя убить… Глупое бескорыстие. Не хотеть ничего от других и в то же время бояться, что кому-то что-то понадобиться от меня. А мне нужно от тебя… Только тепло. Тепло и настоящий блеск в глазах, когда мы пытаемся провернуть очередную идею… А ведь мы умели действовать синхронно…)
- Не обижайся… Я специально.
(Действительно, не обижайся… Я привязалась к тебе…)
Я рада, что мы были вместе.
Я бы хотела, чтобы все было как раньше…
Я знала, четко знала, что я делаю. И, к сожалению, знала, зачем.
Мне было плохо без тебя.
Ты был мне нужен.
И я тебя убила …
"Помнишь, это ведь было… Когда-то… Я бы хотела, чтобы это произошло вновь. Может быть. Если ты сам того захочешь, в чем я (если уж совсем честно) сомневаюсь. А жаль."
Сеть и жизнь
Время... Странная вещь - когда оно необходимо, его всегда не хватает. Особенно это заметно тогда, когда ты знаешь, что осталось всего несколько минут...
Буквы, странные знаки, которым мы доверяем свои чувства и мысли, которым мы доверяем частицу самого себя. Они бегут по экрану, пытаясь высказать за меня то, что мне хотелось тебе сказать.
"Уже поздно!"
"Сейчас, еще минутку"
"... вот такие вот дела... Мне пора..."
Я знаю, сеть поглотит эти строчки, чтобы донести их до адресата.
Тот, кто никогда не был тут, не поймет того чувства свободы, которое переполняет человека в сети. Это - шанс быть таким, каким ты хочешь быть, таким, каким ты можешь стать, невзирая на то, кто ты на самом деле. Это - свобода. Свобода выбора и движения... Шанс быть всем и ничем одновременно в этом слое псевдореальности, не имеющем ни границ, ни территории, в этом заманчивом нигде, в котором есть только ты и твой собеседник. Пусть ты никогда не узнаешь, с кем же на самом деле ты общаешься, пусть у тебя почти нет шансов встретиться с ним в том, что называется реальностью... Но, если вы общаетесь, значит, это приятно вам обоим, значит, в этой жизни все еще есть что-то, ради чего стоит, забывая о времени, часами сидеть за экраном монитора. Нажатие клавиши, бегущие значки на экране... и ощущение эйфории, когда ты понимаешь, что с той стороны мира есть кто-то, кому небезразлично твое отношение. Кто-то, кому можно доверять, пусть даже и из-за того, что уж слишком мала вероятность вашей встречи. Пусть из-за того, что по неизвестным причинам он кажется таким... родным и близким...
Пусть мне и неизвестно то, что происходит по ту сторону экрана, за тысячи расстояний от меня. Пусть я никогда не узнаю, что на самом деле думает тот человек, но ведь это не важно? Если со мною общаются, значит - интересно. Значит, все остальное и правда не важно. А тот, полувыдуманный-полуреальный мир... Если в нем я могу быть рядом с тобой, я не хочу возвращаться!
В какой-то миг сеть поглощает "меня", чтобы, отпустив, оставить ощущение своей реальности.
Реальности, в которой вообще не надо врать, притворяться, бояться... Да и зачем? Мы не знакомые, не соседи... мы просто те, чьи мысли и чувства иногда совпадают, рождая этот безумный порыв общаться дальше; рождая минутный обман родственности душ, мираж, который никогда бы не привиделся в обычной жизни. Потому что этой встречи просто бы не произошло...
Мы - никто, и мы - все, потому что без нас этот "мир" не стал бы таким, каким мы его видим. И в этом мире мы по-настоящему свободны...
Психоз? Уход от реальности? Даже если и да, он дает то, что не в силах дать жизнь в обычном мире. Он дает шанс сбросить условности, отбросить комплексы и стать таким, каким ты хочешь видеть себя.
"Оставь компьютер в покое, демон!"
Шутливая фраза, брошенная уже на грани серьезной перепалки, заставляет меня усмехнуться.
"Ты не знаешь, насколько ты права, я и правда демон", - думаю я, продолжая набирать ответ.
Конец фразы, ввод...
...Я знаю, ты все еще здесь. Потому что я хочу верить в это...
...Я знаю, когда я вернусь, ты будешь рядом. Снова...
...Потому что Сеть, поймав однажды,..
...не отпускает по своей воле...
Да мы и не захотим свободы от этого сладостного плена нашего же самообмана. Потому что он уже стал частью нашей жизни.
Слышишь?...
Друзьям посвящается:
"Слышишь?"
На дороге, ведущей в Конан, показались два всадника. Один - в доспехах, синий плащ развевается за спиной; второй - в простой одежде.
- Здесь, - сказал первый полушепотом, но фраза прозвучала приказом.
Всадники спешились и сошли с дороги.
Совсем рядом бежал ручеек, а на его берегу стояли двое.
- Rekka Shinen! - Это один из стоящих заметил новоприбывших.
- Барьер!
- Да что это вы, в самом-то деле, но да?!
- Привычка...
- Gomen...
"Слышишь?"
- Эта Карта тоже подчиняется мне...
- Да знаю я, знаю... А вдруг ты забыл?
- Ну да, надейся дальше. Я не Карта Возврата, меня на понт не возьмешь... Хотя, если подумать, Эриол-кун... Или Clow Lead-sama?!
Над вершинами деревьев безразлично сияло солнце.
"Слышишь?"
Где-то в темном углу ресторана плейбой и детектив по совместительству приставал к сотруднице соперничающей конторы, называя ее всеми именами, которые только приходили ему в голову... Девушка хрипло смеялась и тянулась за новой порцией вина, временами чередуя его с сигаретами...
Ее спутник делал вид, что ему весело. Потому что надо было следовать традициям.
"Слышишь, солнышко?"
На самом краю севера стоял замок. Время от времени туда наведывался его хозяин - Единый в двух лицах.
А за ним тянулись такие же Единые. Единые, каждый из которых хотел стать Единственным.
Они шли, упрямо веря в то, что лед можно растопить, а мертвого - растолкать и воскресить. Они просто шли, не слыша ничего... И ничего не замечая...
Каждый искал тепла, того, какое способен дать лед. Но только оному удалось его найти, сберечь и не потерять. Потому что ему был нужен не только образ. Потому что он не хотел только брать, он хотел делиться тем, что было у него...
Никто больше из Единых не пытался этого делать, а если и пытался, то отступал на полпути, так и не узнав, как близка была на самом-то деле граница.
"Слышишь, любимый?"
С неба падали лепестки сакуры и белоснежные перья.
На земле стояли люди. Люди, которые должны были стать Драконами, которые должны были сражаться между собой... Которые этого не хотели.
Они вообще ничего не хотели для этого мира. Только для себя.
Да и для себя они хотели не так уж много: счастья, любви, удачи...
Хотеть-то они хотели, но сказать ничего не смогли. Потому что это оказалось бы против правил и против судьбы, определенной заранее.
"Слышишь?"
- Я не умею чувствовать! Я только Меч, кусок железа, у которого нет чувств! Я никому ни в чем не клялся и никому ничего не обещал!
- Тогда иди, - девушка подняла взгляд к зимним небесам...
И за ее спиной появились крылья.
Три...
Белых...
Ангельских...
Крыла.
И она вознеслась к зимним звездам, напрочь забыв о происходящем внизу. Ее ждали битвы, в которых не будет победителей. Ее ждали родные, которым было на нее плевать. Ее ждал брат, рожденный для того, чтобы противостоять ей.
Органический Ангел Алексиэль неслась к звездам, прочь от погрязшей в грехах человеческой земли.
"Слышишь?"
- Я никогда не любила тебя!
Анси стояла на Арене Дуэлей, цепляясь за алую розу, как за последний спасательный круг.
Ее мир рушился. Рушился по воле той, что выигрывала битву за битвой. Той, что побеждала на сотнях дуэлей, думая о своем Принце, желая подарить слабым надежду и защиту.
- Я... никогда...
Полет к Иллюзорному Замку не занял много времени - потому что Невеста Роз летела вниз...
"Слышишь?"
Четверка "Белых охотников" навсегда осталась без лидера. Потому что трое из них акцентировали свое внимание на том, что их четвертый должен быть равнодушен и холоден. А потом жаловались, что с отморозком работать неуютно...
Акцентировавшие внимание на этих чертах характера пропускали главное - лидер должен уметь просчитывать ситуацию, сохранять здравое мышление в любых ситуациях и не красоваться перед публикой. Если, конечно, целью не является приманить в цирк как можно больше зрителей...
Про это забывали.
Зато порывались набить морду каждому, кто предложит свою кандидатуру на должность неформального лидера "Белых охотников"...
"Слышишь?"
Под ногами вился Путь.
Он начинался нигде и вел в никуда.
Но он существовал - и это было главным.
На нем стояли путники.
В этом тоже не было ничего странного - по Пути всегда кто-нибудь идет. Странным было иное - в руках странников были могущественные талисманы... А путников, не заплативших за эту силу ровным счетом ничего, последний факт абсолютно не смущал.
Они просто шли по Пути, видя в нем своеобразное лекарство от скуки.
"Слышишь, милый? Они в нас играют! Они думают, что нам хорошо. Они думают, что наша жизнь лучше их. Им нравятся наши имена. Им нравится наша сила, та, которой они не обладают. Они действительно верят в то, что нам лучше? Наивные. Видимо, правду говорят: "Никто не ценит то, что имеет"... Что, уже пора идти? Как, ты сказал, тебя надо называть в этой игре? Александр? Главное - не забыть..."
Свобода
Такая вот печаль - Никого и ничего не жаль
Не жаль бродяг в пыли И отчаянной моей любви
Я устал от слез От затертых ясных звезд
Так устал кричать И лезть в драку сгоряча!...
Это серьезно и несерьезно Каждому свое:
Мерзнуть под солнцем Греться под дождем
Время к закату И настроенье ход меняет свой
И я рад, что я живой!
Свобода...
Больше всего на свете я ценю свободу...
Какие прекрасные слова.
Жаль только, что каждый человек говорит их, не понимая их истинного значения...
Я никому не клялся в вечной дружбе и любви.
Иначе и быть не могло.
Когда-то я тоже был таким. Когда-то... А теперь, судя по всему, повзрослел. Перестал так думать. Потому что понял. Потому что поймал ускользавшую ранее истину.
Любовь и дружба - это зависимость. Приятная зависимость, накладывающая на человека некоторые обязанности, требующая большей самоотдачи, чем случайное знакомство, являющееся синонимом свободы.
Свобода - это право делать единственно верный выбор. Это право безнаказанно губить собственную жизнь. Право совершать самые страшные ошибки, исступленно шепча: "Я сам выбрал!"... Право одиноко продираться сквозь чащобы, глядя на звезды и шепча: "Ненавижу!"
...Чтобы лететь - нужно опираться на воздух. Чтобы идти - необходима почва под ногами. Чтобы найти ответ - должен быть вопрос. Свобода - это ответственность. Безграничная Свобода граничит с безграничной ответственностью. И в то же время попутно возникает еще один вопрос: для чего вообще нужна свобода тому, кому нечего сказать миру, кроме "посмотрите, какой я красивый/умный/загадочный"?
По сути, свобода - это право быть не нужным никому. Потому что бывшие свободными остаются одни... Им остается свобода, тогда как у привязанных и обязанных остается любовь и друзья.
Можно сказать много слов. Но они все равно не достигнут тебя. Твоего слуха.
Потому что это - твоя хваленая свобода: не слушать других, продолжая гнуть свою линию...
Когда в следующий раз ты решишь кричать в выжженные души бравурные слова о свободе и вольном выборе, помни. Помни только одно: когда-нибудь и тебе скажут их же. Прокричат вслед, смешав со стоном городского неба и сиянием торжествующего смеха. Когда-нибудь, когда ты не будешь ожидать удара со спины... и тогда ты поймешь, что хваленая свобода не стоит одиночества и пустых взглядов в спину... Или не поймешь... Продолжая фанатично твердить: "Я ценю свою свободу"...
Но тогда мне не о чем с тобой говорить.
Смех... Безумный смех искрящимися каплями падает на дорогу, и, отражаясь от дорожной глади, улетает в темноту...
Только одна фраза витает в темных чертогах калеченой свободы:
- Доигрался... Доигрался... Доигрался...
Что ж. Это твой выбор и твое решение.
Только вот будет ли тебе легче от того, что ты никому не нужен?
Свобода - ненужность даже самому себе, потому что сражаться не за что. Нет того, во имя чего ты сможешь продолжать жить. Ведь у тебя не к чему возвращаться, не за что держаться... Тебе может нравится поддержка и безропотное обоготворение тебя более слабыми людьми. Людьми, у которых почти нет собственной воли и собственных желаний. И если тебя устраивает такое положение дел, я даже не стану убеждать тебя в обратном. Мне будет просто жаль тебя. А еще мне будет просто все равно. Потому что таким ты не стоишь моего внимания.
Я тоже брежу о свободе. Но за прожитые мною годы я понял: свобода - фикция. От нее можно оторвать только маленький кусочек, только часть. Человек не может принять в себя свободу целиком, потому что с ней он утратит смысл жизни... Да и вообще надежду найти его в этом суетном мире.
Поэтому я молю только об одном: свободе найти человека, которому я смогу подарить эту свою свободу. Жить только для себя - эгоистично, но приятно. Намного больше удовольствия доставляет жить ради кого-то другого.
Ты когда-нибудь наблюдал, как сияет взор людей, которым ты делаешь подарок, которого они не ждали? Когда ты говоришь им то, что им необходимо услышать? Когда помогаешь просто так?
За это сияние я готов отдать жизнь. Свою жизнь. И свою свободу. Потому что если нет тех, ради кого я стремлюсь наверх, зачем мне она? Зачем стремиться, когда людям все равно? Когда единственный, кто выиграет от гонки вверх, - собственное самолюбие. А единственный, кто порадуется достигнутому, - собственная гордыня? Мне не нужна такая свобода.
Мы с тобой живем в разных мирах.
Мы говорим на разных языках.
Мы движемся к разным целям...
Единственная причина по которой мы встретились - то, что наши параллельные вселенные ухитрились пересечься в какой-то точке.
Единственное, что удерживает нас рядом - привычка.
Привычка - это страшная сила. Но, должен тебя огорчить, это уже не свобода. А нечто другое. Ты рядом - значит привязан, значит несвободен. Если бы ты был свободен - тебя бы рядом не было.
Свобода летуча: сегодня здесь, завтра там, послезавтра о ней никто и не вспоминает...
Как ни смешно мне это говорить, но ты ошибаешься во всем. Во всем, кроме одного...
Впрочем, во всем ошибаюсь и я.
Я знаю одну вечную истину: нелегко судить о человеке так, как он сам этого хочет. И нельзя объять необъятное. Нет смысла даже пытаться.
Света! Тьмы! – Приговор
Сумерки... Вечные непроглядные сумерки... Света! Тьмы!!!
Схватки... Смерти... Чужие крики... Ослепительный, опьяняющий вкус победы, и опустошение после поражений... Ночи разочарований, нечеткие, как дыры в сумерках, надежды на скорый рассвет... И снова сумерки...
И, конечно, Путь.
Пыльная дорога из ниоткуда и четверо усталых путников. Они возвращаются домой. Пусть дом у каждого свой, но там, где они сейчас, это не важно. И никогда уже не будет...
Вихрь гонит по полю чей-то крик, затихающий далеко у горизонта... А вслед за ним наваливается тишина. Гнетущая и тяжелая... Вдали, у другого края горизонта маленькая хижина,.. Там ждут путников. Потому что кто-то предсказал их появление. Появление избранных... Какой-то дурак по пьяни сказал, а люди поверили...
Шепот людей в трактире, косые взгляды...
Пришедшего не узнают, потому что его давно не было в родном поселении. Очень давно...
Ледяной ветер рвет мех на куртке - щит перед собой. Шаг, потом еще... Не так уж трудно дойти...
Клонит в сон...
На поверхности настоящей, черной, теплой земли нет ничего, кроме снега...
Земли... Теплой земли... Там журчат ручейки, стрекочут кузнечики...
Там кто-то воет, так яростно и безысходно!
Обтянутая кожей рукоять кинжала скользит в руке,.. конечно,.. рука ведь мокрая, теплая,.. красная...
Грохот! Шум ! Крики! Радостный шум маленькой таверны на перекрестке дорог. Круглая комната забита до отказа... А вечные странники радушно принимают всех, кто заходит сюда. Потому что они понимают, что это здание может стать последним приютом...
Жар...
Вечер...
На фоне заходящего солнца в небо упирается столб черного дыма. На миг его заслоняет тень громадных крыльев, будто кто-то сдергивает покрывало дня...
Звездам плевать на дым. На ветер... На сладковатый запах свежего хлеба...
Темные каменные стены кажутся живыми, дышащими в неверном свете факелов. Поворот налево... Кто-то черный возникает за спиной...
Взмах рукой и вспышка света впервые за долгие годы озаряет проход, рядом холодно сверкает сталь в руке друга, бросая на стены яркие отблески...
Но лишь эхо собственных шагов преследует дерзких, эхо в коридорах страха...
Тяжелый вдох, медленный выдох...
В его глазах тоже самое. Проще смотреть вперед.
Поворот направо.
Снова налево.
Стены раздаются, будто с неохотой выпуская добычу из своих цепких объятий. В громадном зале не видно потолка, дальних стен тоже не видно. Жадность загорается в глазах, сменяя страх.
В этом путешествии они все время играют в чехарду, ни вперед ни назад. Это жизнь.
Но беречь силы слишком поздно - цель близка.
Тихий говор, звучавший в этих стенах века назад... Прошло время осторожности, и вспыхнувший свет не гаснет. Он не живой, мерзлый какой-то, но дело свое делает - позволяет безмятежному спокойствию сменить страх и жадность на их долгом посту.
Посреди пещеры, возле мутного кристалла, стоит он.
Вдруг свет оттаивает и медленно превращается в сумерки.
В двух шагах возникает сотканная из них тень, тень с когтями...
Тьмы! Света! Нельзя жить в Сумерках!
И умирать тоже нельзя...
Пьяный автор, трезвый автор и просто автор - три разных человека, и друг с другом они не знакомы.
Ищущий Рай
Раскидывая ногами грязь и глядя в стальное равнодушное небо:
- И ЭТО твой хваленый Рай, Киба?!
Лишь гулкое эхо…
Нет ответа.
Боишься?
Презираешь?
А, может, тебе просто нечего сказать мне в ответ?
Ну скажи же хоть что-то!..
Рай…
Возможно ли вообще его достичь?
Я уже давно не верю в его существование. Но эта наивная молодежь… Они все еще верят. Все еще ищут. Все еще не разочарованы в жизни. Все еще доверяют таким же, как они сами.
Почему я иду с ними? Мне надоел этот город.
Наверное, мне уже поздно верить в рай.
Надеюсь, им еще рано в него не верить.
Иногда, не признаваясь в этом даже себе, я завидую их детскому взгляду на мир.
Как больно осознавать ошибки в своих оценках других!.. Им еще неведома эта боль. Почти всем… Кроме одного…
Киба. Волк-одиночка, пришедший в город просто так.
Презирающий мои правила…
Правила, по которым живет город.
Правила, которые дают нам шанс выжить среди людей.
Правила, по которым живем мы сами.
Киба, ты не веришь в них?
Ты считаешь, что я не прав, следуя им?
Зачем мертвому гордость? А наша первейшая цель - выжить.
Я старше тебя, и я выжил. Какое ты имеешь право судить меня?!
Лунные Цветы? Рай? - Легенды, которых нет…
Ты идешь неведомо куда, презирая "мои" правила?
Малыш-охотник, ты думаешь, что придумал собственные?
Твоим путем уже шли до тебя.
Не ты первый ищешь рай.
Не ты первый играешь во всезнайку.
Не ты последний упадешь, увидев реальность.
Ты все еще веришь в Рай?
А я - нет.
Почему тогда я иду, а не ищу места, где остаться?
Потому что я иногда верю в возможность самого Пути к Раю.
Вот ради этой хрупкой веры я и иду с вами…
Волки…
Одиночки…
Всегда одни на пути к цели.
Жаждущие одного - неисполнимого и недостижимого.
Очарованные запахом Луны и игрой лунных теней на снегу.
Обреченные искать только одну Любовь. Одну-единственную до конца жизни.
Кто-то выбирает Лунные Цветы.
Кто-то - саму Луну.
Кто-то - просто жизнь.
А кто-то ищет Рай.
С меня же хватило моей хрупкой, нечеткой цели - пути от труб и камня городов до Луны, к Раю.
Я не верю ни во что. Ни в благодарность, ни в дружбу, ни в поддержку.
Я верю только в Силу и Луну.
Ведь, в конце концов, на то я и волк.
Просто волк.
Волк, ищущий свой собственный Рай.