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Remedios para volar



Una vez más he hecho el disparate que me había propuesto no repetir jamás, que es el de dar el salto del Atlántico de noche y sin escalas. Son doce horas entre paréntesis dentro de las cuales se pierde no sólo la identidad, sino tam­bién el destino. Esta vez además fue un vuelo tan perfecto, que por un instante tuve la certidumbre de que el avión se había quedado in­móvil en la mitad del océano e iban a tener que llevar otro para transbordarnos. Es decir, siem­pre me había atormentado el temor de que el avión se cayera, pero esta vez concebí un mie­do nuevo. El miedo espantoso de que el avión se quedara en el aire para siempre.

En esas condiciones indeseables comprendí por qué la comida que sirven en pleno vuelo es de una naturaleza diferente de la que se come en tierra firme. Es que también el pollo — muer­to y asado — va volando con miedo, y las burbu­jas de la champaña se mueren antes de tiem­po, y la ensalada se marchita de una tristeza distinta. Algo semejante ocurre con las películas. He visto algunas que cambian de sentido cuando se vuelven a ver en el aire, porque el alma de los actores se resiste a ser la misma y la vida termina por no creer en su propia lógica. Por eso no hay ninguna posibilidad de que sea buena ninguna película de avión. Más aún: cuanto más largas sean y más aburridas, más se agradece que lo sean, porque uno se ve for­zado a imaginarse más de lo que ve y aun a inventar mucho más de lo que se alcanza a ver, y todo eso ayuda a sobrellevar el miedo.

Semejantes remedios son incontables. Ten­go una amiga que no logra dormir desde varios días antes de embarcarse, pero su miedo desaparece por completo cuando logra encerrarse en el excusado del avión. Permanece allí tantas horas como le sea posible, leyendo en un so­siego sólo comparable al del ojo del huracán, hasta que las autoridades de a bordo la obligan a volver al horror del asiento. Es raro, porque siempre he creído que la mitad del miedo al avión se debe a la opresión del encierro, y en ninguna parte se siente tanto como en los ser­vicios sanitarios. En los excusados de los tre­nes, en cambio, hay una sensación de libertad irrepetible. Cuando era niño, lo que más me gustaba de los viajes en los ferrocarriles era mirar el mundo a través del hueco del inodoro de los vagones, contar los durmien­tes entre dos pueblos, sorprender los lagartos asustados entre la hierba, las muchachas ins­tantáneas que se bañaban desnudas debajo de los puentes. La primera vez que subía un avión — un bimotor primitivo de aquellos que hacían mil kilómetros en tres horas y media — pensé, con muy buen sentido, que por el hueco de la cisterna iba a ver una vida más rica que la de los trenes, que iba a ver lo que ocurría en los patios de las casas, las vacas caminando entre las amapolas, el leopardo de Hemingway petrificado entre las nieves del Kilimanjaro. Pero lo que encontré fue la triste comprobación de que aquel mirador de la vida había sido cegado y que un acto tan simple como soltar el agua implicaba un riesgo de muerte.

Hace muchos años superé la ilusión genera­lizada de que el alcohol es un buen remedio para el miedo al avión. Siguiendo una fórmula de Luis Buñuel, me tomaba un martillazo de Martini seco antes de salir de casa, otro en el aeropuerto y un tercero en el instante de decolar. Los primeros minutos del vuelo, por su­puesto, transcurrían en un estado de gracia cuyo efecto era contrario al que se buscaba. En realidad, el sosiego era tan real e intenso, que uno deseaba que el avión se cayera de una vez para no volver a pensar en el miedo. La expe­riencia termina por enseñar que el alcohol, más que un remedio, es un cómplice del terror. No hay nada peor para los viajes largos: uno se cal­ma con los dos primeros tragos, se emborracha con los otros dos, se duerme con los dos siguientes, engañado con la ilusión de que en realidad está durmiendo, y tres horas después se despierta con la conciencia cierta de que no ha dormido más de tres minutos y que no hay nada más en el futuro que un dolor de cabeza de diez horas.

La lectura — remedio de tantos males en la tierra — no lo es de ninguno en el aire. Se pue­de iniciar la novela policiaca mejor tramada y uno termina por no saber quién mató a quién ni por qué. Siempre he creído que no hay nadie más aterrorizado en los aviones que esos caba­lleros impasibles que leen sin parpadear, sin respirar siquiera, mientras la nave naufraga en las turbulencias. Conocí uno que fue mi vecino de asiento en la larga noche de Nueva York a Roma, a través de los aires pedregosos del Ár­tico, y que no interrumpió la lectura de Crimen y castigo ni siquiera para cenar, línea por línea, página por página; pero a la hora del desayuno me dijo con un suspiro: «Parece un libro intere­sante». Sin embargo, el escritor uruguayo Car­los Martínez Moreno puede dar fe de que no hay nada mejor que un libro para volar. Desde hace veinte años viaja siempre con el mismo ejemplar casi desbaratado de Madame Bovary, fingiendo leerlo a pesar de que ya lo co­noce casi de memoria, porque está convencido de que es un método infalible contra la muerte.

Siempre pensé que no hay un recurso más eficaz que la música, pero no la que se oye por el sistema de sonido del avión, sino la que llevo en un magnetofón con auriculares. En realidad, la del avión produce un efecto contrario. Siem­pre me he preguntado con asombro quiénes hacen los programas musicales del vuelo, pues no puedo imaginarme a nadie que conozca me­nos las propiedades medicinales de la música. Con un criterio bastante simplista, prefieren siempre las grandes piezas orquestales relacio­nadas con el cielo, con los espacios infinitos, con los fenómenos telúricos. «Sinfonías paquidérmicas», como llamaba Brahms a las de Bruckner. Yo tengo mi música personal para volar, y su enumeración sería interminable.

Tengo mis programas propios, según las rutas y su duración, según sea de día o de noche, y aun según la clase de avión en que se vuele. De Madrid a Puerto Rico, que es un vuelo fami­liar a los latinoamericanos, el programa es exac­to y certero: las nueve sinfonías de Beethoven. Siempre pensé — como he dicho antes — que no había un método más eficaz para volar, has­ta esta semana de mi infortunio, en que un lector de Alicante me ha escrito para decirme que ha descubierto otro mejor: hacer el amor tantas veces como sea posible en pleno vuelo. De esto — como en las telenovelas — vamos a hablar la semana entrante.

(Gabriel García Márquez, en EL PAÍS)

b) ¿Cuál de los métodos que propone García Márquez te parece mejor? ¿Qué ventajas e inconvenientes ves en estos remedios?

c) Busca cómo se han expresado las siguientes ideas en el texto:

a. Las personalidades de los actores de las películas que se proyectan en los aviones parecen distintas.

b. Es bueno que las películas sean malas, porque estimulan la imaginación del viajero y así le ayudan a superar el miedo.

c. Fue una desilusión comprobar que el hueco del inodoro del avión estaba tapado.

d. Me di cuenta de que no era verdad lo que opina mucha gente, de que...

e. Los que más miedo tienen son los hombres que leen sin demostrar sus emociones, sin cerrar los ojos, mientras el avión se hunde entre corrientes de aire.

d) Haz la traducción literaria de los párrafos que te han gustado más.

 

10. Traduce al español.

1. - Служба інформації.

- Скажіть, будь ласка, о котрій прибуває літак з Києва?

- Якої авіакомпанії?

- Автосвіт.

- Подивимось. Він вже півгодини як прилетів.

- Пасажири вже в аеропорту?

- Так, вони отримують багаж.

2. - Пані, о котрій вилітає літак до Валенсії?

- О 10:30. Вам потрібно підійти до четвертого віконця за годину до відльоту, щоб зареєстрвати багаж.

3. Увага! Панове пасажири, що відлітають до Парижа, просимо пройти на паспортний контроль.

Панове пасажири, що відлітають до Берліна, підійдіть до виходу на посадку номер 6.

Панове пасажири, що відлітають до Мадрида, просимо підійти до шостого віконця і зареєструвати багаж.

4. - Це тут здають багаж?

- Так, ставте валізи на терези. Ваша валіза важить більше 20 кілограмів. Вам потрібно заплатити за надлишок.

Viaje en coche







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